jugar

Hace veinte años subí al podio olímpico en Turín, Italia. Ahora estoy de regreso como espectador, viendo los eventos de patinaje artístico con nostalgia y alivio mientras revivo los altibajos de mi experiencia olímpica. Me recordó profundamente mi propia elección de perseguir el sueño olímpico a expensas de todo lo demás.

Suscitó reflexiones sobre mi carrera como patinador y todo lo que ha sucedido desde entonces. Sabiendo lo que hacía falta, lo volvería a hacer en un abrir y cerrar de ojos. Al mismo tiempo, es difícil imaginar a mis hijos siguiendo mis pasos, no sólo por lo que me perdí, sino por el peso de las esperanzas y expectativas que llevaba.

La primera vez que me enamoré de la sensación de deslizarme sobre el hielo fue a los siete años. Los siguientes 10 años estuvieron llenos de crecimiento alegre, dominio rápido de saltos difíciles y éxito competitivo temprano. Las primeras horas de la mañana en pistas de hielo frías y húmedas estaban llenas de posibilidades y promesas. No podía tener suficiente y odiaba cualquier cosa que me mantuviera alejado del hielo.

Pero cuando tenía solo 12 años, me vi obligado a tomarme meses de descanso cuando otro patinador chocó conmigo y me cortó la pantorrilla. Luego, a los 15 años me fracturé la espalda baja y estuve fuera durante otros tres meses. El tiempo alejado del hielo sólo fortaleció mi determinación y compromiso de clasificarme para los Juegos Olímpicos de 2002 en Salt Lake City. Llegué a los juegos, pero me perdí el podio y terminé en un decepcionante cuarto lugar, decidido a regresar en 2006 y redimirme.

Me mudé por todo el país para trabajar con un entrenador conocido internacionalmente por formar campeones olímpicos, acallando cualquier interés externo. Dio sus frutos y tuve mi mejor año hasta el momento, ganando casi todas las competiciones en las que participé.

Pero el tiempo entre los Juegos Olímpicos es largo. Dos años después y aún faltan dos largos años; el estrés aumentó y la alegría se desvaneció. 2004 fue un año particularmente brutal; Me retiré de una temporada de competiciones, paralizado por problemas de salud mental y torturado por largas noches plagadas de ansiedad, precipitado por el miedo creciente de que mis mejores días habían quedado atrás.

Apenas dos años antes, yo era un recién llegado y casi no tenía experiencia internacional de alto nivel. Formar parte del equipo olímpico cuando tenía 17 años en mi país de origen parecía que solo había una posibilidad por delante.

Cuatro años después, en 2006, supe que la mayor parte de mi carrera había quedado atrás y me agobiaba el tremendo peso de las expectativas, las mías y las de mi país. Probablemente fue mi última oportunidad de conseguir el oro olímpico, pero las lesiones arruinaron mi entrenamiento previo a los Juegos.

Eso es lo que pasa con una carrera olímpica: uno puede pasar toda su vida entrenando durante un momento determinado, sólo para verse frustrado por los límites del cuerpo.

Sabía que incluso un error me costaría el oro y que dos probablemente me sacarían del podio. Al final tropecé, pero también mis competidores. Me llevé la plata a casa.

Los Juegos Olímpicos son los esfuerzos humanos más gloriosos y, posiblemente, agonizantes. Con el don del tiempo, soy profundamente consciente del lado oscuro que pasamos por alto, a menudo ajenos a los costos. El mundo es severo al juzgar a nuestros atletas héroes: la adulación de los medios por el recuento de medallas de los equipos oscurece las pruebas y tribulaciones individuales y muy humanas de cada atleta, centrándose en tiempos, récords y resultados.

En 2006, estaba solo en el escenario mundial y sólo me culpé a mí mismo cuando me caí.

Si caer fue duro, más difícil aún fue alejarse. Después de pasar dos décadas dominando mi deporte, finalmente colgué mis patines y me encontré profundamente desorientado mientras el sentido de identidad que había logrado como resultado de años de arduo trabajo en el hielo se desintegró rápidamente.

Pero en los mejores momentos pude trascender el lugar y el tiempo, perdiéndome en la música. Sentí al público al borde de sus asientos, animándome y compartiendo mis triunfos. Mi programa corto en Turín fue uno de esos momentos.

Todo esto sucedió para mí cuando la mayoría de los adultos jóvenes se dirigen a la universidad, experimentan su primera experiencia real de independencia, hacen amistades para toda la vida y trazan la dirección que podrían tomar sus carreras. Sus errores no serán examinados públicamente (al menos así era en gran medida antes de las redes sociales) y, para la mayoría, aprobar los exámenes finales es la mayor fuente de estrés.

Una parte de mí desearía que yo también hubiera podido tener esos derechos de paso.

Sin embargo, al recordar mis elecciones de vida, sin duda lo haría todo de nuevo. Obtener una medalla en los Juegos Olímpicos fue la realización de un sueño que tenía y me comprometí a lograr de una manera que pocas personas podrán entender. Aparte de tener hijos, fue la parte más profunda y significativa de mi vida y por eso no la cambiaría por nada.

Hoy en día, mi mundo gira en torno a dos personitas que constantemente ponen a prueba los límites y descubren quiénes son. Quiero que mis hijos sepan que lograr grandes cosas requiere trabajo.

Quiero que conozcan el triunfo invaluable de superar sus miedos porque eligieron presentarse, a pesar de los nervios y las dudas. Pero cuando el éxito se define por la perfección en un momento particular, esa es una forma difícil de vivir y no es para todos. Es una elección profundamente personal y trascendental. Y, sin embargo, nunca quisiera que dejaran de perseguir sus sueños porque el costo de la admisión es demasiado alto.

Sasha Cohen es medallista de plata olímpica de 2006, campeona de Estados Unidos de 2006, campeona de la final del Gran Premio de 2003 y tres veces medallista mundial. Después de su carrera competitiva, se graduó en Estudios Generales de la Universidad de Columbia y ahora trabaja como analista financiera.



Source link