W.Bueno, de todos modos estábamos empezando a quedarnos sin juegos de palabras sobre ferry. La carrera de Arthur Fery hasta las semifinales de Wimbledon siempre tuvo una especie de cualidad vidriosa y surrealista, una historia de perros peludos que seguía añadiendo más y más capas increíbles: la aventura que terminó en matrimonio, el picnic que se convirtió en una fiesta rave que duró toda la noche, Super Hans corriendo accidentalmente a Windsor.
Cuando la realidad finalmente mordió, lo hizo lentamente y luego de una vez. Fue cuando Sascha Zverev rompió su servicio al comienzo del segundo set que la gente empezó a levantarse de sus asientos: no muchos, pero ciertamente los suficientes como para darse cuenta. Quizás este fue el momento en que un poco de aire, un poco de creencia, comenzó a filtrarse por primera vez del fantástico sueño febril de Fery, un viaje maravilloso que, si somos brutalmente honestos con nosotros mismos, probablemente siempre terminaría así.
A pesar de todos los pronósticos optimistas, siempre fue probable que Fery tuviera dificultades contra el nuevo campeón del Abierto de Francia, particularmente un hombre nueve pulgadas más alto, que conectó el 72% de sus primeros servicios, dominó los intercambios de revés a revés y se llevó más puntos de lo habitual en la red. En pocas palabras, Zverev simplemente tiene un juego más expansivo que casi cualquier otro en la gira en este momento, un juego con grandes márgenes de error y un exceso de puntos gratis.
Y entonces, tal vez la última persona en el estadio que realmente creyó fue el propio Fery, superado pero nunca vencido, un paquete de baterías de 5 pies 9 pulgadas en un mundo de plantas de energía, balanceándose y correteando hasta el final. En retrospectiva (y en ese momento, para ser justos), la pérdida del desempate del primer set se sintió terminal, la última oportunidad real de Fery de resistir el inmenso campo gravitacional que lo arrastraba de regreso a la tierra.
Los abucheos que recibieron la mención del nombre de Zverev el miércoles por la noche, cuando el oponente de Fery en la semifinal fue anunciado ante la multitud en la cancha central, no se materializaron en nada más sustancial aquí. De hecho, lo más cerca que estuvo de un verdadero peligro fue en el primer set, cuando Fery rompió a Zverev a 15 y brevemente, tentadoramente, la cuarta pared permaneció intacta.
Más allá de esto, nada en absoluto: el tie-break fue aplastado por 7-0, el segundo set se acabó en 38 minutos. Mucha más gente se fue después de eso. El Palco Real empezó a adelgazarse. Virgil van Dijk bajó las escaleras hacia la zona de refrescos. Sachin Tendulkar, un hombre definido por una paciencia estoica, decidió que ya había visto suficiente. El punto de quiebre que Fery convirtió en el quinto juego resultó ser el único del partido.
Así que aquí yace Fery-mania, profundamente lamentada por un gran círculo de afligidos amigos y muy conocidos casuales. Y quizás la primera y más natural reacción ante la racha de Fery sea reconocer lo extraño que es, la enorme velocidad con la que un tenista británico puede pasar del anonimato total a los mensajes de buena suerte de Marc Guéhi y Dan Burn en el espacio de menos de dos semanas.
Fery es un buen jugador, pero sin una marca reconocible ni rasgos de carácter descomunales. Entonces, ¿qué es lo que realmente aplaudía todo el mundo? Tres pequeñas letras en un gráfico de televisión. Una bandera. Un pasaporte. El parentesco imaginado e irreflexivo que sólo el deporte puede producir: la idea de que este tipo, hijo de un multimillonario francés y miembro del All England Club, de alguna manera lo está haciendo por todos nosotros.
Pero, por supuesto, en la medida en que el tenis británico tiene un sistema, básicamente es éste: una mezcla de privilegios y conexiones, riqueza generacional y felices accidentes de nacimiento. Y esto no es para difamar a los que lo lograron, sino para llorar a los que nunca lo hicieron: los jugadores sin los medios para invertir indefinidamente en su carrera, sin la exposición temprana y sin esfuerzo que se produce cuando tus padres son parte del establishment del tenis.
La gente lleva quince días hablando de la seguridad y la confianza en sí mismo de Fery. Quizás en algún nivel se deba a la forma en que te criaron: una clara ausencia del síndrome del impostor, una creencia en la justicia inherente del universo. Quizás la razón por la que Fery actúa como si perteneciera es porque creció en un mundo en el que realmente pertenecía a cada habitación en la que entraba.
Es posible que esta racha haya llegado a su fin, pero en el corto plazo es posible que siga ascendiendo. Ahora, el nuevo número 1 británico y número 36 del mundo a partir del lunes, puede participar en prácticamente cualquier torneo que desee, y con relativamente pocos puntos de clasificación que defender, no es imposible que pueda ser sembrado para el US Open. Al mismo tiempo, este es un juego diferente al que está jugando ahora. Después de los cuartos de final, el derrotado Flavio Cobolli básicamente admitió que no se había molestado en ver ninguno de los partidos de Fery en Wimbledon.
Eso no volverá a suceder por un tiempo. Habrá un objetivo en su espalda, expectativas que cumplir, un nivel físico más alto para un jugador que ha luchado contra las lesiones. Superficies con mayores rebotes, un nivel de competencia más duro, ningún público local que lo ayude, ningún impulso que lo impulse, ninguna sensación de novedad o anonimato que lo proteja del análisis. Han sido quince días fantasmagóricos en la mansión. Pero en muchos sentidos, el verdadero trabajo duro comienza ahora.
